El rapto súbito de una línea
dibuja en el horizonte
la calle solana,
la casa sonora,
la acequia estrecha…
Bajas,
hasta el empedrado que las circunda
y te paseas por el remolino de sus huellas…
A veces aletea por unos instantes
la llama
－persigo su agitación－
de un pequeño vocablo oscuro
donde tú
maceras y acunas pigmentos
dentro de esa línea
－lo sé－
donde todo está muerto.
Está muerto el tránsito de aquellos pies,
las escamas irisadas de pasado
en el empedrado convulso
de líneas estrechas.
Carece de vida la garganta
－por la que regurgito ritmos de palafrenes,
querencias de ciénagas－.
Su sonoridad
rasgada por el eco indómito
－que también hay en mí－
duerme
－quizá no fue－
entre el madroño y la niebla,
sobre un papel madreselva
－sin duda－
de manufactura cierta.
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