OCASO by Mercedes G. Rojo

Se escapa el día

tras la línea antigua de los montes.

Cede el grito del vencejo

ante el grillo

                        heraldo de la noche.

Crecen, noctámbulas, las sombras

y se abren paso  en el cielo

un blanco fulgor de luna creciente

            y el pálido temblor de  estrellas primerizas.

Oscurece.

Y cuando el silencio nocturno es roto

                        por el chirrido de los grillos

cuando una leve brisa veraniega

                        acaricia los recuerdos

entonces

            parece anclarse el tiempo en el pasado.

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