EL SONIDO DE LAS GAVIOTAS by Beatriz Abad

El sonido de las gaviotas al amanecer me devolvió a la realidad. Asomada a la ventana del que fuera nuestro hogar, en un bello pueblo de pescadores de la costa norte, teniendo frente a mí la pequeña y destartalada barca con la que a veces nos adentrábamos en las frías aguas atlánticas, recordé la frialdad de tu mirada, tus palabras de desprecio, tu decisión de irte porque la vida te había puesto en el camino a una persona maravillosa con la pensabas pasar el resto de tus días. Eso me dijiste. Te alejaste así, sin más, pisoteando nuestros años de felicidad, nuestra complicidad, nuestro amor. Habíamos superado muchos obstáculos juntos y nada pareció importarte.

Aun me duele recordar la calidez de tu mirada, tus amorosas caricias bajo las sábanas de satén, la delicadeza de tus manos mientras recorrías las arrugas de mi cuerpo, los besos que nos dábamos hasta el amanecer, los paseos bajo la intensa lluvia que a ambos nos encantaban, tu voz de terciopelo susurrando mi nombre, tantos y tantos recuerdos que se han quedado oxidados bajo el mástil de nuestra vida.

Ella te hacía sentir más joven, como si volvieras a ser un inexperto amante al que es preciso pulir para que mejore. Por ella decidiste abandonar nuestro hogar, nuestras ilusiones y esperanzas.

¿Y ahora, después de que te hayas quedado solo porque para ella solo fuiste una piedra en el zapato, pretendes que te perdone y haga como si no hubiera pasado nada?

Nunca más tendrás en mí a tu pareja perfecta ni a la mujer desgastada por los años, ni a la madre de tus hijos. Solo hallarás la misma frialdad con la que me despediste, dejándome sumida en la más absoluta soledad. A partir de ahora la puerta de esta casa estará sellada para ti, porque jugaste con fuego y te quemaste.  He aprendido a vivir sin ti, y, ¿sabes? Estoy feliz. No necesito nada de ti, así que hazte un favor y no supliques. Yo ya no estoy.