CONSPIRANOICO by Anabel García

Todo empezó con el canto de los pájaros y su significado real. Pasaron por parecer griego antiguo, luego ruso, sumerio hasta ser una conflagración intraducible, y exclusiva, del mundo aviar. Daphne Du Maurier y luego Hitchcock, con su versión cinematográfica, lo vieron claro y avisaron. Y como de costumbre el género humano sobrevoló por encima de ello sin darle importancia.

Es cierto que ese desastre se estaba tomando su tiempo así que lo siguiente que despertó su sexto sentido fueron las rajas del pavimento, de las paredes, de las baldosas de la calle. Aquella forma de dibujar rayos en el suelo, de extender inocentes líneas llenas de vacío, y de profundidad. Si uno se daba cuenta, eran una especie de canaletas que estaban cuarteando la tierra, abriendo caminos tortuosos a la lava del interior. Tenía muy claro que en algún momento la corteza explotaría y la sangre roja y caliente de la astenosfera se desparramaría por esas rajas, deshaciendo edificios y carreteras en medio del caos. ¡Seríamos galletas María flotando en una deriva ardiente!

La erupción del volcán de la Palma fue un aviso sobre su inminencia y que otra vez se decidió olvidar. Pero es cierto que la geología se toma su tiempo así que se pasó a la búsqueda de códigos secretos en las zapatillas, atadas por sus cordones y colgadas en el cableado, en los carteles de conciertos pegados unos sobre otros en muros de la calle o papeleras. El modo en que están rasgados, las pintadas con ojos de demonios y sonrisas de dientes enormes esconden avisos de la futura revolución que se está fraguando. Grupos violentos, y/o anarquistas, que se están organizando fuera de las redes sociales, condensando mensajes, ensayando misiones secretas antes de desencadenar el ataque masivo.

Pero del mismo modo que la lava, y los pájaros, estos se lo estaban tomando con calma así que había que buscar más desatinos mundiales, pero dentro de los detalles más sutiles, más cerca de su casa, porque estaba seguro de que el fin vendría de algo aparentemente inofensivo, absurdo, que luego desencadenaría todo lo demás como las fichas de dominó puestas en fila.

¿Cuál sería la primera en provocar la hecatombe?

Bingo… Y vino con la claridad de un eclipse de sol ¿Cómo no lo había visto antes? Justo enfrente de su casa hay un parque al que bajan todos los viejecitos del barrio con sus perros para que meen allí sin tener que irse demasiado lejos. Es un sitio fantástico en el que estar sentado con su kit de observación para… ¿Qué exactamente?

 ¡Hombre! ¿Qué pregunta materia gris? Para localizar sincronías alternas. Perturbaciones ambientales.

Así que se ha apostado en el banco que queda un poco escondido, con el cuaderno de pasatiempos como tapadera, hojas sueltas donde apunta las novedades, tres bolígrafos de colores y el apoyo de refrescos, y ganchitos suficientes para sobrellevar la rutina de espía.

Le asombra los maniáticos, y repetitivos que son los abuelos en sus movimientos, y los comentarios que intercambian cuando se encuentran. Siempre son los mismos, sin hablar de sus peludos que le cogen cariño a una esquina en concreto donde dejar sus marcas olfativo-hormonales para el resto. ¿No tendría eso un significado oculto? Pero eso queda relegado ante el punto ciego que está detrás de los arbustos. Hay un árbol bastante ancho y ya son varios chavales que van para allá, (¿Su rincón favorito perruno?), y que no vuelven…Y eso es muy sospechoso. Mucho. No vuelven. ¿Qué harán? ¿Qué les hace ir allí y desaparecer? Pasa otro día más y se repite el suceso. ¡Ufff! Esto requiere una inspección directa. Tiene que averiguarlo. Mastica las últimas patatas que quedan en la bolsa, localiza los tres verticales que le quedan de la sopa de letras…Recoge su espacio de investigación como si no tuviera prisa. Lata en papelera. Papeles y bolis en la bandolera y justo se cruza con otro chico que va, directo, casi corre, a ese lugar que se está escapando a su control.

¡Joder! Pasan cinco, diez minutos…Quince…Ehhh unos pocos más por si acaso y no vuelve nadie. No vuelve… ¿Ha notado algo? ¿Un temblor? ¿Un cambio en el aire? Se estira con poca gracia, se da la vuelta por si hubiera alguien más mirando y sin más preliminares va hacia los arbustos, los rodea y en descubre que en medio del tronco hay un enchufe incrustado.

Hostias. ¿Y esto? Inconscientemente los dedos van hacia los agujeros.

¿Qué haces? Le advierte su materia gris. Desde siempre han dicho que es una mala idea meter los dedos en uno, aunque esté enchufado en un árbol. ¿Seguro? No será más que una casualidad…Su mano se queda a medio camino y recuerda que estas no existen. Se acerca para ver si puede ver cables, algo de su naturaleza eléctrica en medio de la madera, pero está bien encajado. ¿Es un enchufe verdad? No tiene más remedio que hacer el uso más obvio. En zancadas récord sube a por la clavija con el cargador del móvil y baja… Zas, lo mete en el enchufe. Tiene que comprobar que… ¿El qué? Que la tierra empieza a moverse, que bajo sus pies hay una abertura que se ensancha con brusquedad antes de engullirlo. Que el silencio transcurre de un modo sutil hasta que te das cuenta de que hay un par de zapatillas, atadas por sus cordones, balanceándose en las ramas más altas, que huele a chamusquina de cono volcánico y que los pájaros han vuelto a cantar en un reconocible sumerio.