38 | El guardián entre el centeno, de J. D. Salinger
Palabras para Holden
Tranquilo, Holden Caulfied,
yo no quiero pensar que eres idiota,
ni siquiera gamberro, o un golfo de salón
y biblioteca.
Yo no te quiero ver como te ve
esa madre de Ernie, deslizándose en la noche
de los trenes nocturnos,
o la puta y el chulo de hotel,
mientras saldan tu deuda de cinco dólares,
o los taxistas que no saben a dónde van los patos
de Central South Park
en el invierno helado de New York,
o las monjas católicas,
con su bondad y su hambre de alcancía.
Yo quiero que te cures
de la mano de amor de Jane Gallagher
sobre tu nuca,
de la ausencia de Phoebe,
tu hermanita,
de las llamadas que Thomas Hardy
nunca te respondió,
de todo este vacío,
tan ciego,
tan diario,
tan inútil.
© félix molina, La prosa en verso, 2024
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