En la quietud de la tarde,
con el único sonido de las chinelas
posadas en las ramas de los cerezos,
y el agua de la fuente saltando sobre las piedras,
dejo volar mi imaginación
y me dejo llevar.
Regresan a mí recuerdos de un pasado lejano,
tardes de verano salpicando en el río
mientras mamá lava lo ropa que después colgará
en las cuerdas atadas entre dos árboles,
aspirando el delicado aroma de su piel agrietada
por los rigores del verano, sol y sequía,
con sabor a jabón casero.
Recuerdos de melodías lejanas
que la radio se encargaba de emitir una y otra vez
y las aprendimos de memoria.
Tardes de juegos en la plaza,
la comba, los castros, el corro, el escondite.
Tardes de trilla y sueño atrasado.
Noches de verbena con la orden de «a las 12 en casa»
y se cumplía a rajatabla.
Tardes de domingo en el salón de baile,
deseando que aquel chico rubio de ojos claros me sacara a bailar.
Pero que nunca llegó.
Madrugadas frías, camino a la estación,
para coger aquel tren que nos llevaría al colegio
o al instituto, donde se forjaría nuestro futuro.
Tardes de melancolía.
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