Remitente 19: Blanca Varela by Félix Molina

Súmate Blanca, al fin, ahora que pasa el mar, invertebrado y somnoliento, a ese paseo submarino de Alfonsina. El cielo es siempre el mismo, desierto, pero el mar –la claridad total– es un sueño que os acoge, como si fuerais marineros tirados por la borda. En ese hundido vals de las hondas arenas podréis hablar las dos, envueltas en el gran aire de las palabras, de todo cuanto fue por vuestros versos: adolescentes consolados, viejos que respiraron definitivamente, derrotados que crecieron en su simiente de olvido.

Cuál es la luz, cuál la sombra, os preguntaréis, olvidando al gusano que devora lo mismo al pájaro que al hombre. Que nada os importe: seguid navegando hasta nunca, hasta que el mar se canse de tanta inmensidad, hasta que el cuerpo entero, libre de viejas sombras, se alise para el último amor.

Pensad el agua clara de la poesía, porque ya os queda el mundo para que os hable en su jerga de aguas negras. Poneos las dos un alma nueva sobre los viejos zapatos de la vida. Os resta un horizonte: todo el jardín del mar. Esto que os viene, como la ola sobre el lomo de la roca, no es la muerte, no. Acabaréis naciendo.

Blanca Varela (1926-2009) es la poeta pura, casi juanramoniana aun en medio de la contradicción, que en su eterno balance, parecido a las olas, nos sumerge (nunca mejor dicho) en una poesía que bebe de muchas aguas. A mí me gusta imaginar que uno de esos caladeros es el de otra poeta del sur ausente en estas Cartas, Alfonsina Storni, amante de mundos evanescentes pero crueles, donde suelen encallar los barcos de la vida. Me quedo con tres de sus muchos libros de poesía, ya estrellas profundas del océano poético en lengua española: el primerizo (y ya maduro) Ese puerto existe, El libro de barro y Concierto animal, de los que tomo algunas de las imágenes de la troquelación de arriba. La existencia quiso que a esta poeta de fondo el dolor se lo arrancara un accidente aéreo, el que acabó con la vida de su hijo.