Los humores recorren venas y arterias, impregnan los tejidos de ese protagonista, incluso su cerebro mismo. Su piel responde a las variaciones de la humedad ambiente y lleva ese mensaje a las terminaciones nerviosas—ellas mismas viscosas—hasta el instante y lugar mismo de la sinapsis con otras como ellas, donde por un instante florece la energía eléctrica, pura y seca, luminosa, antes de perderse otra vez en esa miasma acuosa que identificaba ese ser con la infinidad de la vida a la postre marítima. Se trata de un científico que cuenta con todos los adelantos y avances de la ciencia, que trabaja en un laboratorio al que no tocan las múltiples guerras. Estas instalaciones son auspiciadas por un consorcio de las mismas corporaciones que financian el armamento de las facciones en lucha y que—a través de intermediarios—les venden productos de diversa sofisticación y poder de fuego. Pero él infirió que ese momento electrónico, sináptico, era el que señalaba el nacimiento del espíritu.
En otro hemisferio del planeta un artista urbano no concilia el sueño pese a dos masturbaciones, la lectura de viejos comics, dos cigarrillos y unas uvas, y se plantea dos interrogantes ¿es acaso el despeñadero de la historia contemporánea eso que aparece en las pantallas, chicas y grandes, y se desbarranca en multitudes sin fin de fanáticos que enceguecidos por la religión se desmiembran, crucifican y decapitan entre sí, avizorando allá en lo alto multitudes de vírgenes, ríos de miel y leche? ¿O pasa simplemente que él va a tener que decidir que el único libro que lo puede entretener o divertir es ése que va a tener que escribir él mismo, pero que nunca podrá publicar?
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