Hace más de diez años que mi hermano está internado en una institución para enfermos mentales, es decir, en un manicomio.
Cuando lo llevaron luchó contra los enfermeros, dándole un cabezazo al que venía por delante y un codazo en el rostro al que iba por detrás.
Pero finalmente lograron ponerle el chaleco de fuerza y llevarlo.
Lo catalogaron como sumamente agresivo (ya había atacado a varias personas) por lo que fue encerrado solo, en una habitación acolchada.
En todo ese tiempo recibió muchos electrochoques y multitud de pastillas.
La última vez que lo visité lo noté mucho mejor y tranquilo, por lo que pedí al director del hospital que me permitiera llevarlo a mi hogar unos días.
—No estoy seguro… —dijo el médico, apretando los labios en un gesto de duda—. ¿Será capaz de controlarlo?
—Ya no es tan peligroso —traté de convencerlo yo—. Después de todo es mi hermano. Y creo que le hará bien estar de nuevo, aunque sea por unos días, en casa.
—Está bien, me convenció. Pero cuídelo bien. Aunque solo sea por una semana. Es su primera salida al exterior después de muchos años.
Al final me salí con la mía y lo llevé conmigo.
Pero ya en casa se sentó mirando hacia la pared y sin expresión alguna, encerrado en sí mismo.
A los dos días ocurrió la tragedia.
El vecino más próximo apareció muerto y tirado en su jardín, sobre su propia sangre y con la garganta cortada.
De inmediato llegaron dos patrulleros y una ambulancia, llevándose a mi hermano.
Nunca más me dejarán traerlo.
Pero, de todas formas, el vecino me parecía antipático.
Y por eso lo maté.
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