La mirada de Greta, de tan serena, yo diría que reposa más que se posa en cada portal y en cada hueco de ser vivo que se atreve a observarla, moldes de escayola de lo que eran antes de dirigir su vista a esos ojos rigurosos y francos. Greta no es guapa, ni atractiva, ni resultona. Es una anomalía natural, tan natural como una bomba de racimo, como un atasco en la autopista del sur, como una sinfonía de cigarras en una noche cálida.
Greta anda sobre caminos de guijarros, que lanza de vez en cuando para oír la profundidad de la pendiente. Caminos de luz y oscuridad que no llevan a ninguna casa, a ningún aplomo, a ninguna duda, a ningún sortilegio. Sólo traen letras y números, B1, tocado, B2, agua, C1, tocado. Letras y números de sobra para jugar a los barquitos y resolver ecuaciones de segundo grado con resultados 0 y -1.
Greta ha cumplido treinta, y busca su primer empleo.
