LA VÍ— By Isa Navarrete

¿Viste cuando regresó a su hogar de siempre?
cuando «siempre» son meses sin calendario,
son sucesivos lapsos de días interminables,
de noches rotas por gotas de insomnio,
de sopor deseado pero ligero.

¿Viste como el calor la consumía?
EL calor devora ilusiones de paseos entre jardines,
entre campos de amapolas.
Una exhalación de amores diluidos,
un sudor de lágrimas turbias,
meláncólicas.

¿Viste su cara rosada besada por el sol?
Sus rayos la atraen, se la arrebatan a la luna.
Un te quiero derretido por el estío,
un te amo cuando regresa al hogar de siempre de meses agridulces, un te amo trémulo.

¿Viste ese día de calima que la absorbía?
Un fantasma de ocre parecía aparecer.
Ese aire irrespirable que ni sus suspiros permitía.
Llovió por cien noches al principio barro,
después gozo y todo terminó con hastío y la nada.

Fotografía: Elisabeth Carrizo.