Eran mis manos, por aquel entonces, jóvenes y poderosas, y aunque surcadas de gruesas venas, como las de mi padre, la piel era tersa y sin arrugas. En esa época llevaba de la mano a mis hijos al colegio y les decía que la mano de los padres tenía esta forma, con la palma cóncava, para albergar sus manecitas bien asidas. Ellos aceptaban este razonamiento con toda naturalidad y mis manos calientes sentían las suyas como unas frágiles palomitas.
Año a año sus manos fueron creciendo al ritmo de sus ilusiones y un buen día abandonaron las mías para buscar otras más jóvenes y palpitantes con los primeros pasos de sus despertares amorosos. Lo asumí como norma de vida, aunque me costó aceptar aquella huida siempre demasiado precoz; no hay que olvidar que Peter Pan es un personaje creado por un adulto que no quería que crecieran los niños y los refugiaba en su “El país de Nunca Jamás”, confundiendo deseo con realidad.
El tiempo pasó con la excesiva velocidad que uno siempre considera cuando echa la vista atrás. No obstante, la vida me dio otra oportunidad. Ahora mis manos estaban surcadas de arrugas con las venas claramente engrosadas dibujando una red azulada en el dorso. En este caso las manitas de los nietos vinieron a ocupar el vacío que dejaron las de mis hijos y volví a andar ese camino al “cole” entre cuentos y risas y mi rostro, mi ajado rostro, enmarcado por una orla de canas se llenaba de satisfacción.
Un día, de la misma forma que mis hijos, las manos de mis nietos también se escaparon de las mías y de nuevo sentí el frío de la pérdida.
Hoy, cuando mis manos se han convertido en sarmientos a causa de la artrosis, espero cada mañana unas manos amigas donde cobijar las mías.
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