18 | Tiempo de silencio, de Luis Martín-Santos
Un silencio de blanca por Martín-Santos
Hay ciudades, Luis, que no tienen catedrales,
apenas hospitales, prácticamente desconocen
los laboratorios.
Queda tumbarse al sol de las arenas ciegas
del entendimiento (¿Ortega sí, Ortega no?)
mientras crustáceas y moluscas
las palabras se disuelven lentamente
en un carajillo.
España es esto:
un Cartucho infeliz
(tras su pelea a muerte
con el Pascual de Cela)
que persigue a la ciencia
a navajazos.
Siguen gotas de sangre
sobre el mantel de punto
de la mesa camilla,
sobre la desvelada siesta,
premeditadamente ofrendada
al amor, o a la achicoria
de su sucedáneo,
sobre verbenas que amenizan
con algodón y perdigones
las vidas de sombrero gris
y rutinarios lunares
a punto de rebelarse.
Escribir en Madrid es llorar,
sí dijo Larra.
Y ahora –y casi siempre–
es tiempo de callarse.
© félix molina, La prosa en verso, 2024
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