Poema de ajedrez
Esta partida, Zweig, la está ganando el tiempo,
ese jugo letal del nacimiento, derramado
por tu propio apellido alemán.
Este dolor a piezas es la derrota
de recordarte vivo, feliz, culpable,
abrumado en tu selva brasileña,
abrazado por Lotte,
atado a un bigote gemelo
al de aquel genocida austrohúngaro.
Mientras las aves del paraíso
graznan entre los recovecos de la noche,
te has citado con B., ese doctor que hurga
en tu memoria, incapaz del olvido.
Ahora jugáis entre el incierto rumor
del tucán o del cuervo.
Tú eres el Mirko campeón,
el jactancioso héroe del tablero,
y el noble B., con su oscura y kafkiana
inicial, es un autodidacta más del no rendirse,
del avanzar, aunque sea a salto de caballo.
Tablas para los dos. El Dr. B, salvado una vez más,
es un famoso personaje de la literatura.
Tú regresas al trebejo final, la pieza doble
–silentes rey y reina–
que enlaza vuestras manos
y preludia y parodia
el grotesco chimpún del Tercer Reich
(hasta al perro dejaste
en buen recaudo,
no hubo veneno para él)
en la casilla blanca de la cama,
mientras calla Petrópolis
y la rama más alta de los árboles mudos
oculta, como un rayo,
vuestro último beso.
© félix molina, La prosa en verso, 2024
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