Hilos de cordura por Fabiola Rubio nueva autora de Global de Masticadores de Letras.

En el desquicie de su mente, los fragmentos de su cordura yacían dispersos como cristales rotos. La psicosis había desgarrado su realidad, dejándola en pedazos. Pero allí estaba él, sentado frente a sí mismo, con una aguja y un hilo en mano.

La habitación era un laberinto de sombras, las paredes parecían respirar y las voces susurraban secretos incomprensibles. Cada pensamiento era un cristal afilado que cortaba su mente, y la sangre de la confusión manchaba su conciencia.

Tomó un fragmento de recuerdo, un destello de cordura que aún brillaba en su memoria. Era el rostro de su madre, su sonrisa cálida y tranquilizadora. Con manos temblorosas, intentó unirlo al resto. La aguja atravesó la piel de su mente, y el hilo de la razón se enredó con los hilos de la locura.

-¿Quién eres?, —preguntó su reflejo roto. ¿Qué estás haciendo?

-Estoy cosiendo mi mente, —respondió él. Reuniendo los pedazos.

Los pedazos de su rostro desencajados de su otro yo, lo observaban con desconfianza.

-¿Por qué? ¿Acaso no ves que estamos rotos? No hay esperanza.

Pero él siguió cosiendo. Cada puntada era un acto de fe, una promesa de que podría recomponerse. Recordó los días en que su mente era un jardín de pensamientos florecientes, antes de que la enfermedad se infiltrara como maleza venenosa.

Los recuerdos se entrelazaban con los delirios. Las risas de su hermana se mezclaban con los susurros de los demonios. Las lágrimas de su padre se confundían con las lágrimas de los ángeles. Y él seguía cosiendo, ignorando el dolor, aferrándose a la esperanza.

El tiempo se distorsionó. Minutos se convirtieron en horas, y las agujas del reloj giraron en espiral. El reflejo roto se debilitaba, sus ojos se nublaban.
-¿Por qué luchas, —murmuró. La locura es nuestra única compañía.

Pero él no se detuvo. Cada puntada era un acto de resistencia. Cada hilo tejía una red de cordura alrededor de su mente. Y cuando finalmente terminó, se miró en el espejo.

Su reflejo estaba completo. Los fragmentos se habían fusionado en una imagen coherente. La psicosis aún acechaba en las sombras, pero ahora estaba contenida. Había cosido su mente con hilos de valentía y desesperación.

-Y, ¿ahora qué?, —preguntó su otro yo.

-Ahora vivimos, —respondió él. Con nuestras cicatrices y nuestras costuras. Pero vivimos.

@Fabiola Rubio Gil

Fabiola Rubio Gil, nací en Londres, aunque desde mi año y medio vivo en un precioso pueblo de Cáceres, que se llama Alcuéscar.

Tras tomarme un año sabático, retomé los estudios: Enología: ciencia y el arte de producir vino con todo lo que conlleva su producción, también estudié Auxiliar de Enfermería, aunque ejercí de Enóloga, ya que era el negocio familiar.

De mí, te puedo decir que soy un alma inquieta, con la necesidad imperiosa de ayudar a quien lo necesite y no, de expresar cuanto siento a través de la palabra, cosa que llevo haciendo desde muy pequeña cuando en clase nos mandaron la tarea de escribir un cuento sobre los animalitos del bosque, gustó tanto que no pude dejar de escribir hasta el día de hoy. Soy una devoradora de libros, mi registro literario es la novela negra teniendo escritos 4 manuscritos, aunque no están editados ni publicados, es más bien, parte de mi lado oscuro, jeje. La poesía, lleva conmigo creo que desde el 2008/09, si es que se puede llamar poesía, yo lo llamo gritar, vomitar al igual que los relatos, cuentos y micros, que escribo y publico a diario tanto en mi muro como en mi página de La Tinta es el Verso. Me gusta dejarme llevar por lo que me dice una imagen, una frase, como musas y su inspiración. Amo la música desde la cuna pues mi padre era músico y me enseñó todo lo que era amarla, cuidarla empezando desde el pentagrama hasta la última nota que componía en sus partituras. Me encanta viajar, soy una leal compañera de la vida y sus locuras, impulsiva pues la pasión por vivir me infunde a contagiaros con cuanto soy y doy.