Todo lo que no hicimos,
lo que evitamos decir,
las manos que un día soltamos,
las cartas que quedaron sin salir.
Todo se lo lleva el devenir,
como un águila su presa,
y devora las entrañas
de tantos Prometeos
expuestos a la furia del viento.
El silencio es tormento eterno
de las preguntas sin respuesta.
No existe el camino de vuelta,
tan solo la oscuridad y el tiempo,
verdugos implacables
que nos retienen encadenados
a las tenaces rocas de nuestro pasado.
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