La tienda esperanza por Marisa Lozano Fuego

• Buenos días.

• -Buenos días, ¿qué buscaba?

• Una esperanza nueva.

• Todas la que hay en esta tienda son viejas, lo siento mucho.

La gente se repite demasiado. Eche un vistazo.

• Ya lo veo…¡oh! Aquí está la que quiero…y esta me vale, esta también. ¡Caramba! Creía que las mías eran únicas.

• Ya ve usted que no. Todas son parecidas, las hacen en serie, son de producción en cadena.

• Claro…ya veo que todas llevan el mismo sello. ¿No hay artesanos de esperanza? Me haría ilusión una caliente, recién hecha.

• No los hay, realmente nunca los ha habido. Las esperanzas vírgenes son un mito, porque en cuento nacen, alguien las apaga.

• Me parece fatal. Entonces, ¿están todas usadas?

• Todas. ¿Acaso es usted virgen, caballero?

• Pues no, yo…

• ¿Y es, por ello, menos digno?

• No, no, yo…

• ¿Acaso no tiene usted primos, hermanos, gente que lleva un sello idéntico, no tiene dos brazos, dos piernas, no come y se levanta igual que el resto? ¿Es usted un ejemplar único?

• Pues…supongo que no. (Triste).

• Entonces, no exija esperanzas nuevas Llévese una de las de siempre, le irá bien. Mire, esta es su talla. (Se prueba una esperanza, se ajusta los botones, se acomoda el cuello…sonríe).

• Sí, esta me va bien. Es perfecta. Supongo que puedo decir que es nueva.

• Por supuesto, nadie notará la diferencia. Todos los clientes hacen lo mismo. Todos dirán que la suya es única.

-Pues gracias…¿Cuánto es?

-Nada. Las esperanzas no se compran. Usted acaba de reciclar una. Por eso es suya.

(Se marcha abrochándose la esperanza. Copos de nieve a sus pies. A sus espaldas, una nebulosa. La vieja tienda se ha disuelto….)

@Marisa Lozano Fuego, Fuego Azul, 2017, Aliar Ediciones