Si pruebo a decir
qué es para mí la poesía,
sin consagrar la palabra
que carece de pasión
a las espinas de laureles,
sin apartar el misterio, la fuga
lastimosa de un tormento,
sin la ciudad donde nací
que me arroja flechas
y me deja sus saetas
en la piel encarnada.
Podría decir que es poesía
sin comunicar nada que distinga
el cúmulo deshecho que transforma
en imperfección desnuda
el cine mudo del recuerdo
que hace grande mi silencio,
la lluvia que duele en los huesos
y que anuncia sus pasos
de un golpe convertidos en cáliz.
Si pudiera, para definir la poesía,
iría donde las salvajes ménades
sacian la sed
para navegar en la embriaguez
de la ingrávida palabra
que corre para robar
las estrellas que recogí
en los charcos.
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