Sant Jordi: – CIRCUNLOQUIO CON LA EXCUSA DE “LA LÍRICA DEL BARRO” – by Kabalcanty

Publicar un libro, sea de cualquier materia, puede ser la culminación de una idea, de un sentimiento, de la formulación de una ciencia, de una enseñanza…. Pero centrémonos en la publicación de un libro literario y, en concreto, de mi última obra poética “La lírica del barro” (amazon/kabalcanty), ya que puedo comentarla de primera mano sin suposiciones de por medio.

Escribir debe guardar, para mi parecer y experiencia, tres condiciones imprescindibles: silencio, soledad y trabajo. Sin estas tres premisas sería incapaz de escribir una página o me dejaría llevar por los vientos del ruido molesto, una conversación manida o el misticismo de una contemplación que a mí me conduce al hastío por aburrimiento. Escribir un relato, novela o poema requiere un trabajo cotidiano en un ambiente apropiado. Reserva-retiro-pico y pala.

En este último libro, como la mayoría de los que he publicado, he optado por la autoedición. Tengo un par de títulos que los publiqué vía editorial pero me resultó bastante molesta la experiencia dadas las exigencias. Tenía que asistir a presentaciones vacuas (nunca encuentro un auténtico significado a las presentaciones de libros de autores poco conocidos), cambiar el título o párrafos del libro con la excusa de una eficaz comercialización (nunca he tenido beneficios de mis libros) o aguardar un largo tiempo para que el libro saliera a la luz porque no era fecha idónea para su jugosa venta (¿?).

Opté por la autoedición. Sé que tiene detractores y puede que no les falte razón, sin embargo yo le encuentro innumerables ventajas a nivel personal. El riesgo que puede publicar cualquier indocumentado existe, pero eso con dinero de por medio o influencias adecuadas también ocurre con los libros de una editorial por mucho que nos vendan la moto del escritor profesional serio. En la linde de la beldad siempre se acumulan detritos de colores y sabores. También es cierto que yo no aspiro a ninguna inmortalidad literaria por lo que mi opinión es transitoria y de una fiabilidad de usar y tirar.

Los poemas que componen mi poemario “La lírica del barro” son versos extraídos de mi experiencia vital. Dejaron de ser agradables al paladar antes de este libro, supongo que cuando comprendí que la poesía está a ras de mis pies y no en ninguna constelación. Hablan de mi tortuosa relación con la realidad y de sus múltiples consecuencias, una de ellas esos poemas que conforman el libro. A excepción de alguno de mis poemarios, todos los poemas forman una especie de antología que abarca unos dos años. No hay una temática formal, ni un tema predominante, lo componen poemas individuales que dicen de variopintas cuestiones. Como su título indica, son composiciones incómodas, arañadas de un producto embarrado que se adhiere primero en los pies para expandirse cuerpo arriba dificultando el complicado tránsito por la existencia.

Tanto este poemario, como casi todo el resto de mi obra poética, adolecen de una extensión que no está en los cánones de la comercialización editorialista: son libros de muchas páginas. Se admite en narrativa pero en poesía los volúmenes son, por regla general, breves. Los editores velan por su venta, con toda lógica, pero a mí me da lo mismo: los libros de poesía venden poco o nada en estos tiempos de guerras, inmediatez y postureo.

Mi concepto poético está asentado en lo escrito a partir del siglo XX, sin olvidarme de Machado, Baudelaire o Unamuno entre otros pocos. La llamada poesía clásica, por regla general, me aburre; me parece un tostón que me habla de algo que no siento, demasiado encorsetado, demasiado pensado y elaborado para ser veraz, plomizo, obsoleto. Afortunadamente, descubrí a tiempo a Alberti, Lorca, Bukowski, Rimbaud, Pizarnik, Vallejo, Plath, Benedetti, L.M. Panero entre otros muchos, y actualmente a Alexander Vórtice,  André Cruchaga,  Karmelo C. Iribarren o Pedro López Lara, con los cuales me siento muy identificado.

No me ocurre lo mismo con la narrativa por la que siento devoción desde la más arcaica a la más contemporánea, salvando las distancias, por supuesto. Desde Cervantes, sin dejar de lado a Mateo Alemán, pasando por Shakespeare, Dostoyevski, Camus, Mann, Zafón, Carver, McCarthy, y mi apreciado, y ahora tan en boga, David Uclés.

Para concluir deseo decir que no suelo nunca hablar de mis libros, apenas poseo ninguno físicamente, pero en esta ocasión, en la que lo he creído oportuno decir algo, no puedo sustraerme a hacer mención a mi seudónimo literario, algo que me han preguntado muchas veces. No es cuestión de ocultar mi nombre personal (en todos mis libros publicados aparece en el interior cuando se anuncia el título), sino de un obligado homenaje a ese seudónimo que empleé en el concurso Adonáis de poesía allá por el año 1982. Era un jovenzuelo de apenas 24 años que presentaba su primer poemario (llamado “El canto del ave carroñera”, recuerdo) y al que no se le ocurrió otra cosa que transgredir el apellido “Cavalcanti” (poeta del siglo XIII, amigo y maestro de Dante) por Kabalcanty, que me sonaba moderno y significativo. Obviamente el galardón lo obtuvo Luis García Montero por su genial poemario “El jardín extranjero”. El poeta granadino y yo apenas nos llevamos 15 días en edad, pero su arte y el mío distan muchísimo más. Y para muestra, véase un botón: mientras su poemario es un referente, el mío terminó en la basura cuando cambié de casa en Madrid.

Sin embargo, desde ese año y desde la presentación a aquel premio, Kabalcanty nunca ha dejado de acompañar a Jesús, incluso a tomado posesión de una parte de mi cama. Es un inevitable alter ego.

Manuel Jesús González Carrasco (Kabalcanty). Abril 2026.