Nunca me dijeron que la lluvia , eran lágrimas del cielo , que abrazan la tierra umbría donde dormimos los ángeles caídos , ni que el viento soñar quiere , entre nuestras alas negras , pues que es un abrazo sin manos , o una lágrima sin alma para aquellos que se agarran a sus pedazos .
Tampoco comentaron que el silencio son los dedos del desamparo , acaricia lo roto , pues no tiene voz para ser escuchado , y en las sombras somos forma , como una penumbra reza al Sol que no le haga daño , al igual que el vacío enfrenta a la memoria de lo que fue creado , por favor !! , deja a la fragilidad una espina , para que haga sangrar al que la coja del tallo , dejar a los ángeles caídos que tengan sábanas de barro .
Es el amor un funesto cementerio , lo condena la belleza , y la deformidad lo embelesa , pues que es la perfección sino una mentira que reza , en desiertos de milagros , miradnos !! , nuestras alas son tan negras , como blancos vuestros regalos , las ofrendas se derriten como las velas , sobre altares que no hospedan a los que de verdad amamos .
Aquí dormimos abrazados a cuervos , ellos que saben vestirse de penumbras , nos mullen las camas que se derrumban , en una tierra sin dioses , donde miles de voces , en un temblor nos alumbran , mientras somos olvidados .
@Francisco Javier Salinas
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