21 | El Ruletista, de Mircea Cărtărescu
Balada-Ruleta
La vida es esa pausa, ni siquiera un silencio
—porque se oyen, como una miel lejana,
los suspiros del público—, esa recámara
tejida entre los párpados
que hace de cada cielo
la más oscura y subterránea
de las bóvedas.
¿Será el fin?
Suena un revólver,
pero no es todavía el que te mata,
su música es un clic,
casi el pequeño pálpito
de un sonajero,
pero no el estruendo
definitivo, cierto
como la noche.
No has cavado aún
tu tumba, el tranquilo
cerrado del reposo:
te espera todavía
el inquieto cementerio
de la duda, el borbotón
que se agolpa en el dedo,
abrigando al gatillo.
Esclavo del azar,
sigues libando, loco,
la rosa del momento
en cada pulso.
Novio tú de las horas,
hermano suicida del minuto,
hijo de aquel segundo
que pueda ser mortal.
© félix molina, La prosa en verso, 2024
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