Las historias navegan por el grito
sus palabras maceran en mi sangre
y algún sabor a sal y paso a paso
escalan el crepúsculo
apenas perfilado.
Las historias se escapan por los dedos
del sumidero de mi vientre
y empujan la neblina,
una curva de sangre sobre el río
hasta invadir mis ojos.
Las historias nacen del dolor
implacable desierto lúcido
porque la sangre se nos va despacio
y las vuelve del revés
perdiéndose en el grito.
https://universointroito.wordpress.com
Descubre más desde Masticadores
Suscríbete y recibe las últimas entradas en tu correo electrónico.
