Granada por Inmaculada Campos

Se desviste la luna
de sus galas de fiesta,
sólo le quedan al alba sus ecos.
Algún quejido flamenco
el llanto de una guitarra,
palmas gitanas rasgando la noche,
una zambra sensual,
unos volantes que flotan…
De testigos
la torre de la Vela,
el Albaycin y el Sacromonte.
La ciudad entera
huele a arrayán y claveles,
a café y al Darro
En esta mañana todavía en cueros
hay besos colgados en el aire
arrullo de palomas,
puertas que se abren
una campana tañendo a lo lejos
y un vencido lamento de Boabdil
que baja desde Comares
Hoy,
hoy es domingo en Granada.

@Inmaculada Campos

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