Miércoles, 23 de julio
Hoy he intentado comportarme como una persona funcional. Café, ducha, vestidito limpio, brillo de labios y sonrisa fingida. Pero por dentro sigo hecha una centrifugadora emocional. La oficina es un desfile de rostros somnolientos y un ronroneo de pantallas. Lucía ha entrado con su discurso motivacional de manual: «Venga, chicos, ya sabéis que la productividad empieza con una sonrisa». Yo he pensado que no había sonrisa más falsa que la suya, pero he asentido igual, porque no tengo fuerzas ni para el sarcasmo.
Sebas no me ha mirado. Literalmente: ni un roce, ni un saludo, ni una broma privada. Nada.
Seguramente estaba molesto porque no contesté a sus WhatsApp ni respondí a su llamada. Y, sin embargo, su olor estaba ahí, disuelto en el aire. Huele a Simón. Exactamente igual que él. A veces creo que el deseo es eso: una presencia invisible que no se va ni con lejía.
A media mañana he recibido un mensaje de Simón: «Podríamos vernos esta noche. Tenemos que contarte algo». Lo he leído cinco veces. El estómago se me ha encogido. No sé si de miedo o de excitación. O de ambas. He contestado con un “vale” tembloroso. ¿Qué es lo que querrán contarme? ¿Qué me aceptaban en la ecuación, que no querían volver a verme o que era un experimento literario y me necesitaban para ir completando capítulos? Cualquier cosa podía ser posible.
Por la noche he ido. No podía no ir. Jean me ha abierto la puerta con una sonrisa. Tenía una mirada tan luminosa que me asusté. ¡Cómo mira este hombre! Simón, detrás, inquieto, con ese gesto de quien intenta parecer tranquilo y no puede.
Jean ha hablado primero.
—Nos marchamos dos meses. París.
Simón ha bajado la vista, y en ese gesto ya estaba todo dicho. He sentido que le entristecía enormemente estar un tiempo sin verme.
Jean ha añadido, despacio:
—Queríamos despedirnos de ti como se debe.
El aire se ha contraído. Jean ha descorchado una botella de vino y ha llenado las copas. Ya el primer sorbo me ha calentado la garganta y me ha subido por la piel. Nos hemos sentado los tres. Cada movimiento parecía medido. El aire estaba tan cargado que costaba distinguir dónde terminaba el vino y empezaban ellos.
Simón se ha inclinado. Su aliento me ha rozado antes que su boca. Ha tomado mi mano y me ha pedido, sin decirlo, que los acompañara a la habitación. El tiempo se ha doblado. No ha habido palabras, solo esa corriente tibia que asciende del cuello al pecho, del pecho al vientre, del vientre a… Todo se mezclaba: respiración, piel, latido.
Jean ha dejado que Simón llevase la iniciativa, mientras él se limitaba a lamer nuestros cuerpos con una delicadeza sobrenatural. Su lengua me estaba volviendo tan loca que no he podido reprimir el impulso de subirme en él y sentarme sobre su erección. Simón, excitadísimo, no se lo ha pensado dos veces y también ha entrado en mí, y así, con los dos dentro, he entendido que había traspasado una línea muy peligrosa, porque estaba conociendo una dimensión del placer que me arrastraba hacia una realidad nueva, de la que ya no podría regresar.
Y, de repente, quietud. El silencio ha vuelto, pero ya no era el mismo. Simón me ha besado la frente, mientras Jean se abrazaba a mi espalda. Me he ido con la sensación de haber vivido otra vez algo irrepetible. La noche, en el rellano, todavía tenía olor a piel. Y el aire, al respirar, sabía exactamente a nosotros.
Continuara…
Emecé Condado
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Sin duda tienes que continuar… Es brutal el conjunto de micro relatos