HOJAS DE CALENDARIO by Beatriz Abad

Una a una, sin tregua, van cayendo las hojas del calendario.

Atrás van quedando historias de una vida, a veces plena, a veces rota, a veces sorprendente, a veces inimaginable, a veces ¿feliz?

La melancolía se apodera de mis recuerdos. En ellos rememoro, de forma secuencial, una infancia posiblemente normal, llena de carencias, sí, pero también de juegos, de aprendizaje, de historias familiares que se han quedado grabadas para siempre en mi retina.

Las fiestas en familia, reunidos abuelos, hijos, nietos, en torno al hogar hecho de astillas y carbón. Mucha alegría, mucho calor humano, también mucha tristeza al recordarlo con tanta nitidez, como si el tiempo no hubiera sido capaz de borrarlo o, tal vez, no ha querido. Ya faltan la mayoría de las imágenes familiares, los que aún estamos tenemos otra vida más independiente, más libre, tal vez más atados a una sociedad que impone sus normas y cuesta acatarlas. Pero lo hacemos, no vaya a ser que nos señalen con el dedo por querer permanecer anclados a ese pasado que tantas lecciones de vida nos regaló.

De aquellas brasas poco queda ya. El egoísmo, la insensatez, la vanidad, todo va marcando un carácter hasta ahora desconocido, y nos va moldeando hasta no reconocernos.

Ya no somos los mismos.

Han pasado muchas primaveras, muchos renaceres, como las flores y las hojas verdes; han pasado muchos otoños, los que se han llevado, deslizándose por el suelo, las hojas viejas de nuestros calendarios y nuestras vidas hechas pedazos.

¿Qué permanece? Acaso solo queden los recuerdos de una vida plena, a veces triste, a veces alegre, a veces loca, pero una vida, a fin de cuentas.