Siempre me pasa lo mismo cuando vuelvo de la Estación Espacial Internacional. Los primeros días de la cuarentena sueño por las noches que llego a casa y no hay nadie. Ni mi mujer ni mis cuatro hijos. Que el jardín está desarreglado, con el césped sin cortar y lleno de malas hierbas. El sicólogo de la NASA dice que es normal.
La gente piensa que seis meses en el espacio son unas vacaciones. Pero no es así, estamos todo el día trabajando. Tenemos las horas planificadas de antemano. Sin un hueco libre. Hasta las horas de descanso están planificadas, ya sea para dormir o para jugar al ajedrez.
El jet lag es como cuando vives en Nueva York y te vas de vacaciones a Hawái: jet lag de ida y jet lag de vuelta. Porque ahí arriba tenemos el horario de Greenwich, se conoce que es para no incomodar a los europeos y los rusos. Ahí arriba trabajamos codo con codo como compañeros. Y luego, cuando bajas a la Tierra, resulta que nuestros países están casi en guerra. Que somos enemigos.
Cuando vuelvo a la oficina después de las vacaciones me pasa igual. Siento un cierto mareo al comprobar que se me han olvidado las claves del ordenador. Tengo que recurrir a Frank, que ha mantenido el negociado en funcionamiento durante mi ausencia. Otro tema complicado es el que tu hija trabaje en la misma empresa. En la oficina nunca me llama “papá” sino por mi nombre de pila. Y siempre de usted. Y yo no me puedo dirigir a ella por su nombre, sino como “señorita Tal”. Y también de usted.
Me he levantado de mi despacho para acercarme a la mesa de Frank y casi pierdo el equilibrio. Como si estuviera bebido o con resaca. Lo he disimulado como he podido. He tratado de hablar despacio y vocalizando. Que no se notara mi zozobra. Me han dado ganas de ir a los baños y quedarme allí un buen rato dormitando.
No recuerdo haber bebido anoche. Serán las secuelas de mi estancia en la Estación Espacial.
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