Se me va la dignidad bajo las ruedas, se enfría la piel.
La aritmética de la luz resume los sótanos
y cuenta uno por uno los verbos que, sin hacer ruido,
se escapan desaguados entre sílabas.
En esta habitación, con la maternidad en brazos,
la prisa es el apodo de un litoral donde lactar la voz
desde la primera alcantarilla abierta.
Desvisto branquias con los ojos,
y los peces son corcheas sostenidas
en la palma de la mano, callo niebla,
imagino superávit de alquitrán, su lenguaje,
y entro en un mundo postrado en coma,
con la ley de la tragedia en el abdomen
y tu cintura repleta de disparos.
La cuenca de mis pechos es el límite de la fuga
donde revientan las paredes,
una receta de oscuridad interminable en el bolsillo,
una hoguera de agua no muy limpia
tan real como aquello que olvidamos,
y el volumen del infinito resbalando por el rostro
de la única tarde que se queda.
Poemas pertenecientes al libro «Salvoconductos hacia las primaveras» La Náusea Ediciones. 2022
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