Mundial 2026: Yo voy con Argentina by Félix Molina

Este es el relato de una dificultad.

Claro, es fácil cuando a lo que te dedicás es a seguir al equipo que viste campar desde pibe. Todo funciona. Lo difícil es cuando gastás un documento de identidad español, tus amigos son Pepe o Juan y veraneaste en Cuenca. La gente no puede comprender que no sigas a la Selección y te enardezcas con un partido de la Albiceleste, como si fueras de Corrientes o Mar del Plata.

El verano transcurre feliz cuando la Roja va ganando partidos y se instala primero en la salsa espesa de los octavos, luego en la mayonesa de los cuartos y, al final, se acomoda en la crema de las semifinales.

El problema empieza entonces. Llegás al mismo bar que te cruzas cada día y allá que te esperan también los de siempre, todos con sus camisetas rojas manchadas como de unas líneas de polen amarillo. Y vos con la albiceleste, como una isla clara del Pacífico en medio de un campo de amapolas de caras conocidas, que te abrazaron en la comunión, o incluso en la boda.

Es la final. Sientes que sí, esos jugadores de tono escarlata comieron como vos alguna vez menudo en salsa o tortilla de papas, y acaso bebieron gazpacho. Pero ahora no dejás de mirar a los de rayas celestes y blancas, con un escudo en el pecho de la AFA, que jalaron asado y alfajores. Estás a minutos de que unos y otros (o, mejor, vos y los tuyos) celebréis u os hundáis en la desesperación más profunda.

Y entonces ocurre ese animal extraño que siempre fuiste, en el momento exacto del último penal, el definitivo. Y el alarido final, ese goooooool del color del cielo que se clava en todas las esquinas del local en medio de un silencio manchado de fúnebre carmín.

© félix molina, 2026