El lustrador de zapatos by Marcos B. Tanis

—¿Puedo lustrarte? —Se acercó el muchacho donde ese taciturno hombre se sentaba a contemplar el lugar.

Asintió.

Colocó su pequeño taburete y abrió su caja de madera para extraer el betún y la franela. Apenas lo hizo, el hombre sonrió, no era una sonrisa verdadera, era obvio, pero quería agradecerle que se haya acercado a él.

El muchacho puso el betún y con una proeza de alguien que está con ese oficio desde hace años; inició su ritual. El hombre vio sus talones agrietados, sus pies y las uñas manchadas de suciedad. Mientras hacía brillar el calzado de cuero, empezó a tararear una canción y sonreía como si le encantaba lo que hacía. Era extraño, porque él, teniéndolo todo, estaba allí, creyendo que la vida era cruel. ¿Cómo es que alguien que a simple vista no parecería tener demasiado, tiene más que él?

—¿Hace cuánto que trabajas de este modo? ¿Te da para sobrevivir?

—Soy rico, porque tengo un paisaje solo para mí y mi habitación es el mundo.

Nunca antes nadie le había dicho algo así, se avergonzó porque no apreciaba la vida como ese sujeto.

—En cambio yo tengo todo y me siento tan pobre… —contestó con los ojos hundidos en misericordia.

Sacó un cigarrillo y le ofreció. Era claro que el lustrador también fumaba. No por sus dientes, sino por sus dedos con carcomas.

—Son cinco mil guaraníes—cotizó el trabajo terminado.

Sustrajo su billetera del bolsillo del pantalón y le dio a continuación más de lo que valía su trabajo.

El muchacho sonrió con los ojos y se sentó luego a su lado.

—¿Sabes?, no me acerqué a ti por coincidencia —el hombre del banco frunció los ceños—, lo noté triste y quise acercarme para hablarle.

El hombre del banco, con la cabeza gacha, guardó silencio. Ni siquiera era necesario refutar lo obvio.

» Y no estás solo, porque alguien me envió para conversar contigo —cuando terminó su frase, apuntó al cielo.

Tragó saliva y no supo qué contestar.

» Lo sé, todos pasamos por situaciones que nos marcan para siempre, quizá algunos no saben soportar las pruebas que Él tiene para nosotros y se rinden al destino de la desgracia. Mírame a mí —se apuntó a sí mismo—, tal vez las personas me tienen miedo o si no los tienen, prefieren evitarme. Pero yo sé lo que valgo y sé que alguien me protege.

—Por favor, no sé qué me está pasando —sus lágrimas brotaron como un río caudaloso. La voz del lustrador de botas tenía la calidez de un monje tibetano. ¿Cómo es que era tan joven y parecía demasiado sabio?

—Tú sabes qué ocurre en realidad, solo necesitabas desahogarte con alguien más —puntualizó.

—¿Cómo te llamas?

—Blas.

—¿Puedo venir mañana?

—Ya sabes que sí, todo esto es de nosotros.

Desde esa vez, Carlos y Blas conversan a diario, a veces solo fuman y hablan de la vida, en otras, se ríen de lo que ocurre alrededor y con ese simple acto de un extraño y el hilo divino, se hicieron amigos.