34 | El Tercer Reich, de Roberto Bolaño
La vida no es un juego, Udo Berger
Qué duro es el verano
cuando la vida, disfrazada
de oscura fortaleza,
de hidropedales
que forman un refugio,
irrumpe como la ola suelta
que inunda nuestro
humilde castillito,
la flor salada y arenosa
de nuestro aburrimiento.
Udo, olvídate de fichas
y batallas, de tableros,
acuérdate un poco más
de Ingeborg, de su manera de latir
junto a tu espalda,
sobre todo reniega
del espíritu del Reich,
de la conquista ciega,
del triunfo y su luz
espantosa.
Esta montaña mágica
de alemanes inciertos,
de parejas que vuelan
con alas de papel
sobre un volcán de olvidos
y desdenes,
se desploma cuando
la muerte, como el viejo
excremento que siempre sale
a flote, lo quiere nublar todo.
Tan solo resplandece,
como una llama
del fuego de la guerra,
la gloria del Quemado,
el jugador que acaba de llegar,
el que nunca termina la partida.
© félix molina, La prosa en verso, 2024
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