Irène, acostumbrada a ponerse de puntillas sobre la realidad para que todo resultase menos sombrío, dedicaba sus escasas horas en el catre de la enfermería de Auschwitz a figurárselo todo.
El próximo tren sería el primero. La selección sería junto a estrados con terciopelo y brocados, donde los doctores tomaban galantemente a las damas de la mano e inclinaban su cabeza ante los caballeros. Los niños y niñas, entretenidos con racimos de golosinas, esperaban en unas sillitas de madera con acolchado de cojines.
Una vez que se operaba la selección, damas y caballeros se instalaban en sus departamentos, donde se les agasajaba con una recepción para la que habían sido dotados con ricas viandas de la zona: un jamón sonrosado, patatas doradas con mantequilla, vino francés, caviar… Allí disponían de tiempo para jugar con sus hijos en el patio, responder cartas de los amigos y familiares que todavía no habían llegado al campo o leer todos los libros que traían consigo y que los guardias amablemente custodiaban, rigurosamente clasificados, en grandes almacenes, en compañía de sus alhajas, sus abrigos y otras pertenencias.
A las dos semanas –si no antes–, todos y todas los que habían llegado iban a recibir una invitación, con la caligrafía del Comandante del campo, donde se les invitaba a un baile. Apenas despuntase la mañana, los atentos y enhiestos Obersturmführer a su cargo iban a llevarlos del brazo a la plaza central, desde donde serían conducidos al salón, bellamente iluminado, con escarapelas rojas, azules y blancas y guirnaldas de color bermellón. Ya faltaba poco.
*** *** ***
El doctor bajó la vista hacia su enfermero, ya sin bata. Realizaba múltiples anotaciones en un cuaderno sucio, sin pastas. Lo sometió a la firma del doctor, una vez hubo garabateado un número y un par de palabras.
—¿Qué fue finalmente, la fiebre?
— Sí. Tal vez. Nunca se sabe.
Aquel 17 de agosto de 1942 era un lunes.
Irène Némirovsky (1903-1942) es la infortunada autora de narraciones etéreas, donde la vida respira con un brillo inusitado, a pesar del entorno mustio de una burguesía apática, agonizante. Ese es el ambiente de su novela (póstumamente publicada) Suite francesa o la novelette El baile, además de cuentos (de recolección también póstuma) como “Las cartas” o “La partida hacia la fiesta”, donde la escritora escapa a la sordidez de las relaciones humanas a través de la celebración de la vida. Como en los cuentos de Katherine Mansfield o Dorothy Parker –o antes de Chéjov, y después de Carver– la realidad es una percha demasiado abultada para colgar de ella la ficción. Su lucidez es otra característica de su estilo: El instante en que por primera vez se comprende que uno no interesa realmente a nadie es aquel en que se deja de ser un niño.
Muere víctima de la tortura y la enfermedad nazi en la fecha que aparece en la troquelación.
De El baile, Irène Némirovsky, en la traducción de Gema Moral Bartolomé
[…] Cuando se fue, Antoinette pegó la frente a los cristales con temor y avidez; la claridad dorada y ardiente de las ventanas iluminaba un gran trozo de pared. Unas sombras pasaban presurosas al otro lado de las cortinas de tul. Los criados. Alguien entreabrió el ventanal; Antoinette percibió claramente el sonido de los instrumentos que afinaban al fondo del salón. Los músicos ya estaban allí. Dios mío, eran más de las nueve… Durante toda la semana, Antoinette había esperado confusamente una catástrofe que engulliría al mundo a tiempo de que no se descubriera nada; pero la noche discurría como todas las noches […]
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