Qué quieres tomar by Joiel

Laura desplaza los dedos sobre la madera maciza, alcanza la cucharilla de plata y separa los labios para que la porción de tarta pueda fundirse parcialmente antes de alcanzar el paladar. Una pincelada de fresa húmeda, su lengua, asoma distinguida y sutil. Remolonea el vértice antes de alcanzar el dulce y se detiene; la cuestión agónica de resistirse al entusiasmo durante algunos segundos para acrecentar las sensaciones. Mientras, los ojos de azul cósmico se alían con el desvanecimiento de los párpados, como si rozasen esferas de luz en la ingravidez del momento. Cae un poco de nata al suelo.

La camarera derrama un chorro de leche sobre la taza que ya contiene una parte de café. Añade las dos cucharadas de azúcar acostumbradas y sirve la bebida en la mesa más alejada, oculta parcialmente bajo sombras de árboles centenarios que juegan al engaño. El hombre que lee el periódico deja de hacerlo. Aparta una servilleta.

De regreso, la camarera cruza su mirada con la de la chica que acaba de probar la tarta y ambas asienten sin demasiada convicción. Comprenden que buscan lo mismo por una noche y lo aceptan.

La cuenta atrás del microondas llega a cero. Otra camarera sin esperanzas retira el plato humeante y lo deja sobre la barra, junto a una copa inmaculada. Cuando el hombre del sombrero de ala ancha se acerca con maneras de autómata, hunde su propio tenedor en el dulce, retira una parte y se la lleva a la boca. Mastica en silencio, atento al caballero que bebé un café negro, sin matices, en el otro extremo de la barra.

El reloj de pared anuncia que son las ocho. En la radio, una noticia de última hora interrumpe una canción. Todos dejan de hacer lo que están haciendo. Laura cierra la puerta de la cafetería y se descalza para no hacer ruido. Se apagan las luces.

*Si decides tomar un café con leche, el cocodrilo que observa desde la orilla decide tomar un café con leche.