Dime por Rocío Redondo

Aún en invierno, dime flor
aunque la espina haya traspasado mis hojas
y la piel sea sendero trasnochado por hormigas,
tiempo muerto que engalane la venganza del frío.
Dime que nazco cada día
en el aliento referido de un enamoramiento adolescente
con la frescura de los labios ascua de pasión y metáfora.
Nómbrame opulencia en las distancias largas
y borra el tiempo en que fui amapola pisoteada
por la huella canalla de la soledad.
Dime que soy memoria
en la orilla de tu espalda
aunque la voz me falle cuando te pronuncio
en el ansia de tenerte.
Acaso pretendo brillar en blanco y negro
con la voz derramada en las aceras brillantes de la lluvia,
o en la cúpula abierta de la rebeldía
que lucha contra la agonía del olvido.
Dime que viviré en la comisura de tus labios
aunque me haya ido,
que nunca seré el arrepentimiento
en tu pecho herido,
que nunca seré nieve ni sueño roto
que desgarre la luz de tu paisaje.
Dime que ya no hay silencios incurables
ni oquedades de carne abierta
clamando justicia.
Decidiré ser pájaro
que galope la luz
en el eco vago de una sola palabra.
Dime que soy orilla abierta
que abriga la indiferencia
de ser rastrojo y sangre
en el paladar de los inocentes.
Dime, sin titubeos,
que soy hilo invisible que te conduce
a tierra firme
cuando todo es prostíbulo de nadie.
Dime, por último y en voz baja
que soy
tu destino favorito.

@Rocío Redondo

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