Soñar que es posible.
Una rendija pequeña, diminuta, como un rasguño en la pared que duele pero que se esfuerza por crecer, por hacerse valer. Una grieta por la que solo cabe una mota de esperanza tan pequeña como una de polvo.
Soñar que es posible.
Una luz suave y clara que se filtra entre los párpados cerrados en el instante justo antes de despertar. La que quiere estar sin haber llegado a ser.
Soñar que es posible.
Que el corazón brinque de emoción mientras la cabeza le niega la ilusión. No va a ser real, deja de saltar y bombear en rojo, la caída será mayor si te haces ilusiones. Y tiene razón, porque no va a ser, porque es posible que el correo que debía alentar la esperanza no llegara ni a enviarse, ni a escribirse, ni siquiera a ser pensado.
¿Seguro que lo has enviado? Sí, está enviado. Cruza los dedos.
Pero los dedos se han vuelto rígidos, inmóviles y doloridos de tanto esperar en la misma posición.
Soñar es posible.
Pero qué ilusa eres, parece mentira que cerca de los cincuenta todavía estés perdida en sueños casi imposibles. Aterriza ya en la realidad.
Cierro el cajón para esconder el grito, para ocultar la frustración que lo acompaña.
¿Los Ángeles? ¿De verdad crees que va a ser allí?
Cierto. Menuda idiotez soñar siquiera con que sea posible… pero ¿y si hubiera una opción? No quiero negarme a soñar, a creer que quizás alguien sepa ver más allá de la historia. La grieta se cierra un poquito más, la esperanza se diluye entre los dedos como el agua y el suelo cada vez está más cerca, aún así, el corazón se impulsa de nuevo en un último intento por tener la razón, por negarse a creer que soñar no es posible.
Pero dos horas después se rinde a la evidencia. El sueño acabó, igual que la luz de la esperanza. El corazón vuelve a latir con su ritmo cotidiano a la esperanza de otro sueño que le permita revivir.
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