MICHEL by Conchi Ruiz

_{Londres, 8 de la mañana.} _{Michel abre los ojos e instintivamente mira el reloj, salta de la cama y tropezando con todo lo que se le ponía por delante, corre al cuarto de baño, mete la cabeza bajo el agua del grifo del lavabo y sin secarse vuelve a la habitación y se viste apresuradamente hablando solo en voz alta "¡Llegaré tarde! ¡Perderé el tren! ¡Imbéciles!."} _{Con la pequeña maleta llega a recepción y da un golpe en el mostrador.} _{— ¡Le pedí que me avisaran y estoy a punto de perder un tren! ¡Pídame un taxi!} _{— Le llamamos tres veces señor. Lo siento. El taxi lo está esperando desde la hora que usted me indicó. Buen viaje.} _{Michel no supo que contestar y sin disculparse salió disparado.} _{— ¡A la estación! —dijo al taxista} _{El tráfico es intenso, llueve y la niebla espesa no permite adelantamientos ni maniobras fuera de lugar, mira su reloj constantemente.} _{— No se preocupe, llegaremos a tiempo, tomaré un atajo cuando salgamos de este atasco.} _{— Gracias.} _{Ya en la estación recuerda que no tiene billete y corre desesperadamente al andén cuando el tren ya está cerrando puertas y se sube a un vagón ya casi en marcha.} _{Agotado se tira materialmente en el asiento, el tren va casi vacío, el revisor se acerca por el pasillo mirando a un lado y a otro.} _{— ¿Su billete por favor, señor?} _{No lo tiene y le pide explicaciones a Michel desde una cara sin expresión pero con ojos amenazadores. Le da explicaciones que acepta el revisor con una buena propina.} _{A través de los cristales de la ventanilla no se ve más allá de las vías del tren, intenta relajarse y pensar en su situación. Va al pueblo donde su padre se retiró después del accidente donde su madre y su hermana fallecieron, Dibton, un pueblo donde vivía solo con sus perros y un pequeño terreno donde cultivaba algunas cosas y un pequeño jardín de rosas. Allí iba enterrando poco a poco el dolor de su tragedia. Y él, un arquitecto de renombre, nunca encontró el momento para visitarlo, el trabajo y la fama se interpusieron a la razón y el sentimiento. Hubiera querido llorar pero no salían lágrimas, solamente un nudo que atenazaba su garganta y le dificultaba la respiración "¿Llegaría a tiempo de verlo vivo?" "¿Quién era aquella mujer que conocía su teléfono y lo llamó llorando?"} _{Sintió el estómago vacío, la cafetería estaba en el tercer vagón, él en el quinto, el último. El café está amargo y se siente mal. No importa. Vuelve a su asiento y cierra los ojos. Y llegan recuerdos de su niñez, sus estudios, su familia. Su padre, autoritario y afable, querido por todos, el buen amigo Eric, una buena persona. De nuevo en nudo en la garganta. Se pregunta el por qué de no haber ido alguna vez a visitarlo y solo pensó en sí mismo y sus triunfos. Aprieta las manos con fuerza.} _{El tren hace una parada y suben personas con cestos y cargadas de paquetes. Un niño pequeño se le queda mirando, le hace un gesto con los dedos y el niño se ríe. Recuerda a su padre que le hacía reír con juegos de manos. Se siente incómodo.} _{La niebla sigue reinando a sus anchas y la lluvia dibuja en los cristales figuras extrañas que la velocidad del tren borra y aparecen otras distintas, unas tras otras, tragadas por la misma lluvia que las pintó.} _{Sonó una campana llenando el espacio del tren con su sonido. La marcha se hacía cada vez más lenta hasta pararse.} _{— ¡Llegada a Dibton!} _{Era la voz dura del revisor desde un altavoz.} Final... mañana