Descenso del poemario Apátridas por Chechu López

Descender a los infiernos ataviado con una mortaja, sentir la presión de las cuerdas que amarran las extremidades. La rabia se evapora dejando paso a la impotencia, la boca cosida con el sumiso hilo de la vergüenza que te obliga a tragar de nuevo el vómito.

Puede parecer dantesco, pero es la vida misma. De nuevo el arlequín jugando una partida de naipes amañados. Ni tan siquiera los sentidos parecen dar una tregua a tanta irrealidad. Todo resulta plagiado; las ideas, los razonamientos, hasta los propios pensamientos parecen inoculados. Hay gente que viene de una estirpe que ya no existe, desgarrando la noche como un perro que aúlla a la muerte. Gente que vive colgada del árbol que vigila el sueño de los muertos, todo está bien, Argos duerme; mientras las alcantarillas vomitan sangre.

Los necios desprenden siempre el olor rancio de la ignorancia; qué pena que el conocimiento no cupiese en una simple copa de vino. Hay tantos libros huérfanos gimiendo sobre las estanterías que pareciese que el conocimiento mismo se encontrara sepultado en las pelotas de estiércol que amasan los escarabajos.

Polvo errático suspendido dentro de los calcetines que visten los ciempiés que devoran las hojas de los diarios. Ta vez tenga cura la muerte y la estupidez sea eterna, como un dios
amamantado con la sangre de las vírgenes en los cuadros de los pintores que enrojecen los tejados.

Ser alcohólico no es un delito que pueda ser juzgado por un desconocido. ¿Quién secunda los desvaríos de un borracho? ¿Quién puede saber mejor que un hijo cómo es el sonido de las llaves de un borracho antes de penetrar por el ojo de una cerradura?

Lirios para el sepelio íntimo de un borracho, gotas de agua sobre la caja de un maldito, nadie llora la muerte de un borracho, tampoco el tabernero.

Descender a los infiernos ataviado en una mortaja, sentir las cuerdas que amarran las extremidades…

@Chechu López prosa poética

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