El mes pasado asistí en Valencia al II Congreso Escrivivir en el que, entre otras cosas interesantes, había una convocatoria de micrrorelatos que, para honrar a Kafka, tenían que empezar por una frase suya especificada en las bases. Participé y no gané, aunque admito que mi microrrelato era un poco raro porque lo escribí en un rapto de inspiración y en verso libre. De todos modos, me divertí tanto al escribirlo que hoy os lo dejo aquí para arrancaros, o eso espero, una sonrisilla.
Crónica de una metamorfosis
Un escritor que no escribe es un monstruo que corteja la locura
y yo, pobre mortal,
era uno más entre los pretendientes
de la diosa Escritura,
un sueño inalcanzable.
Tuve miedo.
Me casé con la rutina.
Viví durante años en la cárcel segura y confortable
de un remedo del sueño de las masas:
un empleo estable.
El aire se espesaba,
respirar, cada día, costaba más.
Los alimentos ya no me saciaban,
la ilusión fue perdiendo sus fuerzas,
se ahogaba poco a poco.
Mi vida naufragaba
en la espuma impoluta
de mil folios en blanco,
las olas de un mar mudo,
amordazado,
un desierto incoloro
hecho de dunas
donde ninguna huella
dejé nunca.
Pero quemé mis naves,
lo dejé todo atrás.
O cambiar, o morir,
solo era eso.
Tomé mi decisión y, al despertar,
no era una cucaracha, ni un insecto,
y tampoco era yo, pobre Gregorio…
Por eso ahora…
Ahora me llaman loco
aquellos que no saben
que conseguí escapar de la locura
y, en brazos de mi amante,
la Escritura,
por fin puedo volar.
Adela Castañón
Imagen: Dmitry Abramov en Pixabay
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