El auricular observa desde la esquina
las pecas de una habitación
con las estaciones trenzadas,
llena de polvo y la niñez
a muchos kilómetros del beso.
La posibilidad de una boca de fresa
se agota en el papel pintado,
no hay posters en el secreter
ni diario escondido
en el cajón con doble fondo
y el teléfono no ronronea.
Con un cuadro desprendido de la falda
y el calcetín arrugado por la prisa
entierro lunas a muchas manzanas de mi puerta
para que sean liturgia de mis pasos.
Porque todo pasa, con o sin nosotros.
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