IX.- por Ángela de la Fuente

1:17 a.m.

Quinta noche con cobertura
de lágrimas
sabor a disgusto.

He vuelto a fracasar,
me he mentido a mí misma,
me he pintado pájaros
en donde no había
ni cielo para volar.

He brindado palabras
a un papel en negro
donde no se veían los versos.

He mostrado caricias
a quien no tenía piel
para recibirlas.

He sido transparente
con quien era un ladrillo compacto.

Quizás la culpa de tu simple
y áspero cariño
no fue mía;
quizás te vi como
una rosa recubierta de espinas

que recogen a la rosa.

Me obsesioné con la puta rosa,
hasta acabar punzada
por todos los dedos.
Y nunca me importó.

Pero sigo pensando,
que no,
que la culpa no fue mía.
La culpa no fue mía,
por que yo me pinchara con espinas
pensando que merecían ser rosas.
La culpa fue tuya
por intentar querer a una rosa
a la que no quieres
apartar tus espinas.

@Ángela de la Fuente.- Extracto de Frágil disparate (2021)
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