La prosa me es inútil cuando trato de explicarte, ya que tú no tienes forma. Eres una imagen deducida por el Señor que nos creó. Careces de físico, de pisadas y lamentos. Eres de otro cielo, levitas con tus sueños en una caja de cristal.
Los pájaros, alzan la mirada observando cómo flotas, como riegas con tu garbo el reino vegetal. No eres un invento, eres una nube barrida por soplidos de aire sibilino, primordial aire que utilizas como pies.
La prosa me es inútil, es un intento terrenal, tú eres de otro cielo, eres mitad verso y mitad mirada angelical.
@Joaquín Lourido – A Coruña texto
@Imagen IA
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