Cuando la noche es la única bombilla
en los sótanos de la mente,
cuando el frío se hace largo y la deserción de unos ojos
encharca las aceras como andamios en clave de sol
desafiando al pentagrama,
justo entonces,
puedo oler la fiebre entre dos pechos
mientras juega el accidente sobre el labio,
y desaparezco antes de poner en el equipaje
la sonrisa inédita de delantales viudos,
y su firme negativa a cocinar soles polícromos.
Es en ese momento cuando el fusil
descubre al hijo, universitario de lunas
cabalgando sobre el codo de la inocencia,
gloriosamente muerto
sobre un charco.
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