En el invierno nebuloso
de un tiempo sin fronteras,
trotaban las horas
de unos minutos perdidos
en los segundos inquietos
de los sollozos de un lamento,
que en la memoria
enjuagan en silencio
el dolor de un anhelo,
acariciando los retratos
del momento en el olvido,
de aquella vieja noche
gastada en la memoria,
donde el espejo
refleja el desnudo deseo
del sueño de una sombra,
que pasea junto al río
llevándose las respuestas
de una pasión acabada
entre las sábanas blancas
de una noche negra
de invierno nebuloso
de un tiempo sin fronteras
y el profundo silencio
de la blanca luna.
. @ Pippo Bunorrotri
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