Los algoritmos forman un pueblo astuto
que por las tardes
se reúne en la plaza
e intentan vender el sol, el cielo,
las luminarias:
lotes en cuotas en Aldebarán,
un chalecito en Alfa del Centauro
para que ocupes en esta vida,
en la otra,
en la de más allá.
A eso de las cinco llegas a la plaza
te subes al tablado
y bailas descalza.
Los algoritmos dejan sus negocios
y se agolpan a verte
mientras te contorsionas, vuelcas los ojos
y tu cuerpo traza
la gramática de los crepúsculos.
Entonces
como todas las tardes
recibirás un ramo de claveles
hecho de datos neuronales
que al recogerlos
pasen del rojo sangre
al ultravioleta delicado
mientras el algoritmo del regalo,
babea y espera en la puerta de tu gabinete.
En ese momento
la noche se llena de pollinos
y cada uno de los algoritmos
regresan a sus topos uranos:
apartamentos verticales,
cargados de moho,
del sudor de las moscas,
de pensamientos perdidos y recuperados.
Sin calzarte,
recorres la calle de los algoritmos.
Y te pregunto
¿buscas acaso las miradas frías,
la astucia profunda que aspira a calles
donde los ángeles murieron de a puñados?
Anhelas acaso
un revolcarte paso a paso
en el sudor,
en el anhelo,
en los suspiros de un algoritmo delincuente?
La luna de abril crece en tu cuello
y vuelves a danzar,
esta vez sola,
gloriosamente sola,
en la cuchilla afilada de la medianoche.
@GOCHO VERSOLARI
Escritor, poeta y ensayista.
Writer, poet and essayist
Écrivain, poète et essayiste
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