Con el arte de un viejo notario,
que observa y testifica con su lenta pluma.
Dibujando cada letra con mil giros,
como si escribir fuese algo mágico
que pasa por el papel, convirtiendo en verdad
lo que sus ojos aseguran ver.
Así quiero yo tocarte y sentirte,
despacio y con tintero,
comprobando cada trazo de tu cuerpo.
Pero me paraliza el miedo de descubrir
que solo has sido un sueño.
Si me concedes la licencia
de certificar tu piel con mis dedos,
cuánto disfrutaría
de esa imprevista burocracia de caricias,
aunque se escandalicen los testigos
al ver tu rúbrica en mi cuello.
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