Los malditos poetas, cuya suite os presento, debe mucho a cierta lectura, sí, de los poetas malditos, tanto de los franceses que así fueron etiquetados (primero de todo por la obra antológica de título inverso de Verlaine) como de otros discípulos suyos, pretendidos o no. Pero me quedaría corto –peor: no sería sincero– si no aclarara que también es un ataque primario y adolescente a la poesía, vista como maldición, un tema que curiosamente ha tenido poca implantación en los libros de poemas. Con frecuencia se adora al vate, como visionario o lúcido desesperado; es difícil plantearse que la poesía también puede alejarnos hasta de nosotros mismos, en pasajes de la historia particular que, no obstante, se llenan con los trazos de luz, con las lascas de coral de esas “pocas palabras verdaderas”.
PRIMERAS LETRAS
Sucedía en una eterna madrugada
donde ya no pensé más en los muertos.
Fue palabra a palabra que empezaba el aliento
que luego destrozaban sus palabras.
Más alta que paloma o que balada,
más fuerte que soneto o juramento,
su voz y sus rumores acordaban
los ojos con la sangre del momento.
Sus risas eran olas.
Su silencio…
Éramos jóvenes, más jóvenes que el cuerpo,
pero mucho más viejos que las almas.
Coral negro ceñí, espuma amarga,
y le dije a la muerte: ven a vernos.
BAUDELAIRE
Cuando en el cielo brillan
las provincias del alma
él es la poesía,
vida de los tinteros.
Su corazón se oculta
entre papeles viejos
y pasa la tormenta
–lunas, lluvias, invierno–.
Otros mueren y matan,
respiran, se guarecen;
él regresa, se mira
en el agua y el verso.
POETAS DEL RINCÓN
Fantin-Latour
Están ahí…Tan quietos, tan callados. Rebeldes
y aburridos. Golfos y sublimes. Resacosos.
La amistad no los llena ni el vino los confunde.
Han dejado las calles, el ruido y las putas.
Pronto conocerán la vida o su rutina;
el infierno o los años; la luna que los mate
o el sol que los despierte. Ahora todo lo mezclan:
absenta con domingo, nostalgia con regüeldo.
COLECCIÓN AMARILLA
- Dickinson
Has pasado las hojas y no te has dado cuenta.
Aquella mariposa –algo que fue tan vivo
como para morir sin paz, revoloteando–
se esconde entre tus versos –inusitada estampa–.
Sopla ya de una vez, y desnuda esa estrofa.
Aprende que la vida es el polen alegre
que ante a ti se desmaya, amarillo y fugaz.
Solo lo escrito queda, como mancha del alma.
LOS LIBROS
Al verlos tan desnudos, provistos de ese aire
que envuelve a los objetos y sin querer los nombra,
me he sentido uno de ellos –ignorado por todos,
apasionado, escrito– tras los cristales fríos.
Y he soñado una mano que hurgase en mis entrañas
y entre mi estampa hallase un saber imposible,
los restos de un olvido, alguna frase inútil
que pronunciar a solas –en los brazos del vodka–.
RETRATO CON SEIS AÑOS
Aquí no llevo mis gafas,
pero apuntan ya los ojos
esta miel tan peligrosa.
Pelo lacio, todavía
rubio y por el viento amado.
La sonrisa sin más, luz
para el rostro venidero.
Corbatín sin pretensiones,
prolongando el devenir
de otras corbatas más turbias.
Y en la frente solo el mar.
Solo el mar. Ni una palabra.
© félix molina, Los malditos poetas
Y lo más nuevo de félix molina es:
La prosa en verso. Un breviario que resume en cuarenta poemas las impresiones y emociones sobre otras tantas novelas de varios siglos. Puede parecer un empeño fatuo, pero es la personal respuesta de félix molina (Poe no ha muerto, Cartas desde América) al enigma de lo que la novela representa en nuestras vidas. Para félix, los personajes de Highsmith, Kafka, Carmen Laforet o García Márquez tienen la misma esencia, o incluso existencia, de un tío o una abuela, y eso nos hace saber y sentir en estas composiciones que oscilan entre el sarcasmo (el chiste, a veces) y la reflexión emocionada.
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