A mi padre con Rocio Redondo

Intacta está la pena
después de tres semanas incrédula del viento,
con las manos desnudas
esperando tu voz para dormir tranquila
como cualquier febrero,
pero este año bisiesto ha querido ser sangre
arañando la luz de tu mirada verde,
con la fatiga escrita en los lirios más blancos
que al respirar escarcha
han secado las horas
dejando de latir.
En este abismo vivo,
incrédula y herida,
mordiendo cada hora en que te viste pájaro
en cielo de verano,
mordiendo cada hora en que el miedo poso
su huella en tu cansancio.
En la tristeza mística
paseo por las calles que pronuncian tu nombre
donde laten tus días que la lluvia no borra.
Ahora solo quiero pasar inadvertida
sin ocupar espacio
sin desvelar el sueño de los niños felices,
tan solo
unánime tristeza de los sauces.

@Rocío Redondo

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