(Mientras escucho “Killer Joe” por Benny Golson)
Sorteando las islas de membrillo,
las lascas de jamón,
las olivas danzan en el picadillo,
la coca cola en el ron.
Brincando como cabra en la colina,
y reptando en las arenas del Sahara,
las naranjas se colocan en la cima,
los zapatos senderistas en la almohada.
Lo que veo no es lo que encierra esta pradera,
lo que bebo no es el agua de esta fuente,
mis pies van dando vueltas de carnera,
grabando estos paisajes en la mente.
Las hojas secas vuelan como opacas ráfagas de tus vientos mañaneros,
arrastrando los siniestros malestares y los recuerdos breves de extranjeros,
que pasan silenciosos por el patio de mi casa de Sevilla donde vieron,
naranjas que se tornan en los tornos y que serán, un día, la mermelada
que ponen en el pan del desayuno los ingleses con sus finos paladares
en los días tardíos y frívolos de abril casi todas las mañanas.
Las naranjas de mis calles, de mis pueblos, y de aldeas,
van rodando hacia el volcán que ruge y vive,
no sé si van sonriendo o renegando,
sus voces no se entienden ni cautivan,
pues juntas han crecido y madurado,
pero solas van hacia la despedida.
+++
Debo explicar que en la ciudad de Valencia las naranjas crecen en muchísimas calles, muy en particular en mi barrio y al final de la temporada el Ajuntament de Valencia las recoge todas y las usa para compostaje y perfume. Bueno, a mí me dijeron que las venden a Inglaterra… (según el periódico Las Provincias: “Los servicios de limpieza recogen 420 toneladas de esta fruta que no se puede comer en 9.000 árboles de las calles y plazas de la ciudad.”
Francisco Bravo Cabrera, 18 de diciembre de 2023, Valencia, España
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