Crecí bajo la sombra de un roble antiguo,
donde el viento aprendió a susurrar mi nombre.
Sus ramas eran brazos,
me envolvían en su abrazo callado,
y sus raíces, profundas y tozudas,
se entrelazaban con las mías, invisibles.
El roble es un maestro sin palabras,
un mapa hacia el centro del mundo.
De él aprendí la paciencia del invierno,
el arte de esperar con los brazos vacíos
y la fe de que la primavera siempre vuelve.
Hay un roble en cada latido mío.
Cuando resisto, es su corteza dura;
cuando me doblo al viento,
es su danza antigua en mis venas.
No temo caer, porque él me enseñó
que hasta en la madera muerta
nacen hongos y brotes nuevos.
Ellos son los guardianes del bosque,
vigías silenciosos en la montaña.
Sus raíces beben de los ríos escondidos,
sus sombras cobijan a los helechos,
y en el hueco de sus troncos,
habitan los ecos de la tierra.
Los robles son templos de roca viva,
su madera contiene siglos de memorias.
Cada anillo en su tronco es una historia,
un río detenido en su cauce,
un sendero que nunca termina.
He caminado entre ellos,
sus hojas crujían como un salmo.
En sus ramas vi pájaros inquietos,
y en sus raíces, el mapa de las cuevas
donde la tierra guarda su secreto.
En invierno, se alzan desnudos y sabios,
confiando en la promesa de la savia.
En verano, su sombra es un refugio,
un abrazo fresco entre montañas calcinadas.
Cada roble es un pilar, una columna
que sostiene el cielo con fuerza callada.
Cuando la muerte visite mi puerta,
quiero que me entierren bajo su sombra.
Que mis cenizas se mezclen con su tierra,
que mis sueños sean raíces nuevas.
Y en su catedral eterna de hojas y ramas,
seguiré cantando el himno de la montaña.
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