Frida Kahlo. Esta es la noche de desfallecer. Ella en un estremecimiento basilisco abre y cierra los ojos de arder en el infierno. Está de pie frente a la puerta de la casa, y un fuerte viento en una fresca lluvia de verano. El agobio de las tardes de verano la tenía extenuada y en cansino repetir de una palabra tras otra, excepto por el palpito en su cabeza. En el catre no hallaba confort, más como un niño sorprendido y regañado estaba en la alcoba. Y humo de cigarrillo le escocia las entrañas desde el sexo y los placeres de las atroces palabras en medio de una noche y Luna. Pensaba en que nadie podía tocarla. Entonces soñó las pesadillas inconclusas del tormento cósmico de antaño y ahora. Para barajar sus cartas y entrever más allá en el umbral de la puerta acciones irracionales del futuro. Llevadas por el descontrol del corazón a veces ciego. Y descubrir que en una mirada, estaba tan solo la noche y él. Mientras por los techos el agua corría hacia el suelo en sonidos casi inteligentes y prisioneros del subsuelo. Su algarabía reflejada en abalorios y suntuosos vestidos, se perdían entre tanto. Entonces observaba el cuadro de Frida Kahlo.
Esta es solo la Historia de un individuo poco consciente de la realidad planetaria. Estaban al borde del barranco entre paredes de árboles. Entonces cerró sus ojos para divertirse entre la brisa. Subía por un camino empedrado al estriado acantilado para suicidarse en el vacío de las corrientes marinas sin objetivos de emerger horizontal. Su amante le susurraba al escuchar su alma. Ella entre su vestido negro y piel descalzos cayó. O fue solo un descuido.
Despertó en su cama, titilando entre una madrugada la delicadeza de la piel. Sudorosa en fiebres, que aguzaban su corazón. No lo podía creer. Aún viva.
Y las joyas sobre el cuello de Frida.
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